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Digno de leer.
PARTE (1/4)
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A Coruña
Perla acristalada del Atlántico. Hércules dirige desde tiempos remotos su destino, siendo su faro y guía. Ciudad brava que se recoge en el abrigo de la ensenada del Orzan, lejos ya de tiempos guerreros en los que María Pita defendió cuál Agustina de Aragón a sus gentes de la Contraarmada capitaneada por Francis Drake.
El inglés sucumbió en Coruña, como también sucumbieron otros hijos de la Gran Bretaña. Leeds, Manchester, Arsenal. Riazor manda y no tú panda. Noches de gloria, de buen fútbol, de Bebeto, del mago Djalminha, de Arsenio Iglesias, de Juanqui Valerón. Depor con gasolina Súper. Ahora en reserva, pero con el depósito como el de un Moustang. Sólo falta llenárselo para volver a verlos pegar cañonazos desde el Monte de San Pedro.
Alcorcón
Antaño fue tierra baldía, lugar de paso donde se apostaban castillos desde los que Franco divisaba la Casa de Campo para mantener a los republicanos a raya.
Hoy los castillos sólo son de sueños. Sueños peruanos, colombianos, búlgaros o ucranianos que viajan en suburbano hasta la capital, y que luego regresan a la villa alfarera para descansar y volver a soñar despiertos al día siguiente.
De ilusiones también se vive. No sé qué artillería tendría a disposición el Generalísimo, pero ahora te llega esta gente, se sube a la almena y te endiña ni uno, ni dos, ni tres, sino cuatro Alcorconazos capaces de reventar el Imperio Galáctico.
Santo Domingo se retroalimenta cada domingo de ese espíritu y llevan ya dos años llamando a las puertas del cielo. No hay dos sin tres.
Alicante
A ras de mar (y si no me creéis, comprobadlo en las placas de altitud de cualquier estación ferroviaria española) se halla la Ciudad de la Luz, que tiene tanta que te deja ciego, como una mascletà en Hogueras. Santa Bárbara domina la urbe en donde la horchata sabe a almendras, el Paseo de la Explanada huele a pólvora y al tranvía lo llaman “trenet”.
Palmeras, turrones, helados y por fin llegas al Rico Pérez. Viejo estadio donde Manolo Alfaro brindaba sus goles al sol. Tierra festera donde se entona con la manta al coll i el cabasset mon anirem amb Trezeguet al Postiguet.
Y con tres cosas que en España son muy famosas, sus playas, sus palmeras, y su equipo que (dicen) es el mejor. Ojito con ellos, que como les subestimes ardes cual foguera en Luceros.
Córdoba
Crisol de culturas por antonomasia. Judíos, musulmanes y cristianos. De Corduba a Medina Azahara. De Séneca a Joaquín Cortés. Guirigay califa. Y su gente embrujada por el hechizo de la Mezquita, con mujeres morenas como el azabache bajo el pincel de Julio Romero de Torres.
“Y mi voz será siempre tu aliento, y El Arcángel nuestro Reino, Córdoba” cantan las hordas de fieles a orillas del Guadalquivir. Un Reino que además, sabe jugar genial al fútbol. Con arte, con temple. Y con un poquito de por favor.
Éibar
Tú vas tranquilamente por la A-8 dirección Bilbao La Hostia y de repente, miras a tu derecha y te encuentras una colmena de edificios apiñados con mogollón de edificación industrial. ¡Ahí va, que pueblo más feo! Tranquilo, no eres el único. Lo dicen también en Deba, en Motriku o en Zarautz.
La vida es muy bonita cuando comes sardinitas en el restaurante de Arguiñano con la brisa del Kantabrico dándote en la frente, pero no lo es tanto cuando a las 6 de la mañana te levantas para ir a fichar. Y eso se lleva haciendo en la villa armera desde que hay Dios prácticamente. Zamoranos, aragoneses, alaveses, burgaleses…todos cogieron el petate y se fueron al Bajo Deba a fundir hierro, y más tarde, a hacer pistolas. Y de ahí se montó un pitote industrial importante. Y como no cabían todos, pues el pueblo estaba encajonado en un valle, tuvieron que construir pa´rriba , y los bajos los dejamos para talleres.
Esto es Éibar, y aquí hay que pringar. Bien lo saben en Ipurúa, donde con el presupuesto más irrisorio consiguieron auparse al segundo escalafón del balompié mientras en balonmano daban sopas con honda a todo el mundo, bajo la protección de Arrate.
Desde la A-8 oigo un griterío. Hay gol en Ipurúa. Para celebrarlo hacen sonar una sirena como las de las fábricas. Meeeeec. Se acabó el descanso. A currar, que la vuelta a Segunda no permite escaqueos.
PARTE (2/4)
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Gijón
Villa que almacena la luz de Asturias, tierra de gente minera y silenciosa. Gijón es salida al mar, es fiesta, es jolgorio. Es el Río Piles desembocando alegremente en la playa de San Lorenzo. Una sidra bien escanciada en cualquier taberna desde El Llano hasta Cimadevilla.
Cuna del ilustrado Jovellanos, Gijón respira buen gusto por todo. También por el fútbol, donde el Sporting es fiel reflejo de ello. “Guaje, bájate al prau y pégale a la bola”. Y Villa, Luis Enrique, Juanele y Quini bajaron al prau a pegarle, mientras el Gato Ablanedo intentaba parar los goles. Marea en el mar y Mareo en la tierra.
La Semana Negra llega una vez al año a la ciudad, inundándolas de misterio con aire policiaco. Un año apareció por allí José Fernández y se impregnó de betún. Y a todo gijonudo que veía le intentaba manchar. Ahora se ha quedado como el villano del pueblo. Máximo accionista de un club histórico, con una afición que no se deja avasallar por cualquiera, menos aún por un Don Nadie.
Sobreviviendo a Fernández y a las circunstancias, ahí sigue este centenario club. Creando jugadores como churros y apostando por su filosofía. En El Musel suenan las sirenas de un barco. Es el carguero que espera recoger al Sporting para llevarlo a su hábitat natural, que no es otro que la primera categoría. En cuanto apuren el culin de sidra, para allá que irán.
Girona
Bañada por el Ter y el Onyar, Girona se alza mostrando su pasado orgullosa y altiva. Urbe que vio comerciar a los judíos en El Call para después asistir horrorizada al saqueo y conquista por las huestes de Napoleón. ¡Mon dieu, que catedral! Templo gótico majestuoso desde donde se divisa a los gerundenses siglos ha.
Alejado del Barri Vell se ubica Montilivi. Cancha con poca historia hasta hace bien poco, acostumbrada a las penurias de 3ª y de 2ª B. En Girona siempre han ido de modestos, hasta que un día se hartaron y comenzaron a derribar muros. Llegaron a Segunda, se mantuvieron, y no contentos con ello, se pusieron a ver si podían escalar más.
El Gran día de Gerona lo pintó Ramón Martí, pero a punto estuvieron de pintarlo también Jandro, Acuña y Felipe Sanchón. A las puertas de la gloria en una temporada irrepetible. Temps de flors para la ciudad del xuxo de crema.
Huelva
Choqueros que miran al Tinto y al Odiel. Jamón, fresones y gambas blancas. Explosión de sabor en las papilas. Cuna de la alegría donde hasta los mosquitos tocan palmas. Poesía pura de Juan Ramón Jiménez en romería hasta El Rocío.
La Niña, La Pinta y la Santa María salieron de Palos y pasaron por el Colombino, donde los ingleses les tiraron un balón hecho con trapos. Vale, estoy exagerando. Pero cierto es que Huelva es cuna de América y del fútbol hispano, mientras desde otros lugares no se demuestre lo contrario.
Albiazules decanos que han probado las mieles del éxito, ahora hacen surcar las carabelas por mares tranquilos, a la espera de un golpe de mar que les lleve por mejores derroteros. Tienen buen capitán para ello. En Les Franqueses del Vallés bien lo conocen.
Jaén
Olivos por castigo. Aceite como premio. Enclavados en una Andalucía diferente, en la Capital del Santo Reino se viven las cosas de otra manera. A su manera. Al son del melenchón con Karina buscando en el baúl de los recuerdos. Calor que fríe a todo el mundo, menos a los lagartos. La Catedral y el castillo de Santa Catalina se observan entre sí, mientras Jaén se extiende bajo sus dominios.
Y en dichos dominios anda un equipo con vitola de Real, con sede en un templo modesto pero remozado, y con nombre triunfal. No puede llegar otra cosa a Jaén que no sea La Victoria. Tardará años en llegar, tropecientas fases de ascenso, pero los muchachos son abnegados. Y ya han llegado adonde acamparon hace más de una década. Por aquel entonces, se sintieron a gusto algunos años. ¿Por qué no van a hacerlo ahora? A la sombra y al rico pipirrana, se aprestan a vivir nuevos años de éxitos.
Las Palmas de Gran Canaria
Trazada con escuadra y cartabón tras La Isleta y Guanarteme, casi medio millar de personas se apiñan en una ciudad multicolor, con su rincón mas auténtico situado en Vegueta, que aunque suena parecido no es el enemigo de Son Goku. Ciudad guanche y carnavalera con un toque de mojo picón. Alfredo Kraus afina la voz mientras Pérez Galdós sentencia con su prosa. Muyayos y mayores beben ron del Atlántico.
De la cercana África llegan visitantes, muchos por el aire. Baten las alas y son amarillos. Hacen pio – pio y parecen dóciles, pero en cuanto les agitas un poco se convierten en artistas del balón. Muchos parten hacia la Península o hacia otros lugares, pero pronto llegan nuevos ejemplares para deleitar a los aficionados, que amantes de buen fútbol, esperan pacientes el renacer del Ave Fénix, que no es más que un canario.
PARTE (3/4)
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Lugo
Gaitas suenan en noche apacible y acogedora. Bajo la muralla, Arde Lucus en un festival de fuego, peleas de gladiadores y bodas celtas. Pasiónn desbordada mientras O Minho calla. Lucus Augusta, ponderosa urbe regida por Paulus Fabius Maximus, y bajo control romano.
¿Toda Lucus está ocupada? No. Una aldea poblada por irreductibles rojiblancos resiste todavía y siempre al invasor. Intentaron conquistar dicha aldea potentes destacamentos romanos llegados desde Ilici, Onuba o Lucentum pero sucumbieron ante la poción mágica de trabajo, humildad y buen fútbol preparada por el druida Setienix.
Se prepara otra invasión a la aldea rojiblanca. Desde el vetusto estadio llega olor a queimada. Sobra decir que los aldeanos del Anxus Carrus responderán con fiereza cualquier acometida antes de que a los invasores les dé tiempo a decir Salve. ¿Conquistar al Club Deportivo Lugo? ¡Están locos estos romanos!
Miranda de Ebro
Cruce de vidas y de vías. Se alimenta de trenes cargados de almas y de mercancías valiosas. Bajo la atenta mirada del Padre Ebro, Miranda se despereza cada mañana y se pone en movimiento. Da igual allende o aquende. Es como un motor diésel, que carbura enseguida y se pone a funcionar.
Por sus calles se desperdigan diariamente miles de personas rumbo a sus quehaceres diarios. Como por ejemplo, Pablo. Que diariamente acude a trabajar como empleado de banca.
Los fines de semana cambia la sucursal por Anduva, se viste la casaca rojilla y deleita a sus paisanos con fútbol de alta escuela. Un Supermán de Burgos pero con menos pelo, siendo generosos. ¿Estamos hablando de un crack? En absoluto.
En Miranda no hay cracks. Ni falta que hace. Les basta y les sobra con 11 bigardos que al oír la llamada del Mirandés acuden fieros como leones. Carlos Pouso, un grande, los ve y sonríe con gesto tierno. Es el triunfo de la modestia, de la gente normal. Ni pijaditas ni metrosexualidades. Anduva mantiene el aroma de un viejo campo inglés, con esa grada sin butacas, con esa tonelada de barro en cada portería. Un Mirandés que funciona con carbón, como las locomotoras añejas, pero que va a toda máquina.
Murcia
Costa. Sol. Huertas. Sol. Sierra. Sol. Más huertas. Más sol. Muchas más huertas. Y de repente, Murcia. Casi medio millón de almas apiñadas entre la ciudad y el campo. Y el sediento Segura por medio, ajeno a luchas políticas que ni le van ni le vienen. Le rodea una ciudad inmensa, llena de gente maravillosa. Forjada a golpe de taifa, sobrevive a invasiones, sequías, riadas y lo que le echen.
Y aun así, le da tiempo de sobras para ir al Romea a ver una buena obra, o pasarse por cualquier tasca a degustar zarangollo regadico con un buen vino de Jumilla o una Estrella Levante. Siempre con el acho en la boca, nunca falta una sonrisa en sus labios. Aunque su Murcia les decepcione.
A veces son más, a veces son menos, pero siguen yendo un buen número de fieles a Nueva Condomina, como acudían antaño a la Vieja, convencidos de que volverán a reverdecer viejos laureles, como con Aquino padre o José Roberto Figueroa. Con la ilusión por bandera y la Primera como meta, Murcia no desespera.
Palma de Mallorca
Jaime I la conquistó para Aragón. Ahora la conquistan veraneantes venidos desde otras tierras más germánicas. Desde el siglo XIX, Palma exporta playas, sol y vida al abrigo de la tramuntana. El castillo de Bellver le da ese toque guerrero y medieval que combina de lujo con su gótica catedral que refleja su silueta en el mar.
Todo parece tranquilo hasta que Es Molins empujan el viento traído por San Antonio. Miles de diablos aparecen con tridentes por los aledaños de Son Moix pidiendo revancha, pues su equipo ha vuelto a Segunda tras 16 temporadas consecutivas en la élite.
Ya paó³ aquel tiempo glorioso, en los que todo aquel que venía a Palma se comíaa una "ensaimada". Un año pudieron con casi toda Europa. Tan sólo se les resistieron desde Roma. Eran tiempos del Gabi Amato, del Lechuga Roa y de Marcelino Elena. Luego llegarían Tristán, Álvaro Novo, Samuel Eto´o, el Caño Ibagaza o Albert Luque para traerse la Copa a Baleares.
Ha arreciado el temporal en Porto Pi. Pero en nada vuelven els dimonis a volver a poner todo patas arriba. Así que no conviene confiarse.
Ponferradina
Todo pasa y todo queda.
Pero lo nuestro es pasar
por la capital del Bierzo
donde gusto da caminar.
Ese castillo del Temple,
Los tejados de pizarra.
En la llanura berciana
¡Que frescas son las mañanas!
Caminante, no hay Camino
Se hace Camino al andar.
Y si pasas por Ponferrada
A un sitio te voy a llevar.
Poblado por buenas gentes
Que visten de blanco y azul
Y de El Toralín han hecho
Un fortín lleno de luz.
Luz que alumbra la Segunda
Buscando del cielo la puerta.
Caminito de Santiago
Espera la Ponfe y hay que estar alerta.
Pendiente de la última y cuarta parte.